Ríos de Mierda

"No muerde, no calla.
Sin sangre no hay arte.
Nada ni nadie.
De nada más."

Nuestra - La Vida Boheme

Anoche, en el agudo programa de TVE Días de Cine, hablaban de Baarìa (2009), la última película de Giuseppe Tornatore. La fustigaban por volver a esa desagradable tendencia del cine italiano: la de hacer películas pretendidamente conmovedoras, que recurren siempre a un pasado supuestamente hermoso, para así evadir un presente lleno de corruptelas, violencia, y desolación, plasmado en relatos nada complacientes como Gomorra (2008), la cruda película de Matteo Garrone, basada en el libro de Roberto Saviano.

Supongo que si los redactores de Dias de Cine vieran la chinchurria de películas "aldeanas" que se hacen en mérida, destrozarían sin piedad toda esa cinematografía que cierto sector de la crítica venezolana reivindica porque "no es tierrúo, y no habla de malandros y putas".

Ahora bien, imaginemos que Caracas es una cinematografía, ¿no sería El Ávila la representación perfecta de esas películas? El gran símbolo de esta ciudad no es esa hermosa y verde montaña que nos arropa y protege, es El Güaire. Ese río marrón, en el que flotan los mojones de todos nosotros, nuestros orines, nuestros desechos más humanos. Ese río por el que viajan, como si fueran nauragos de nuestra decadencia urbana, las neveras oxidadas, los colchones roídos, los trozos de prendas de ropa desechada, las miles de botellas de plástico de todas las marcas y todos los tipos.

Yo lo llamo el sedimento de la perdición caraqueña.



La historia del Guaire la conoce todo el mundo, nuestros abuelos la contaban muchas veces y sea como sea uno la ha escuchado en alguna parte.



Conataban los abuelos que era un río de aguas cristalinas y hermosas, la fuente de agua de todos los caraqueños. Las mujeres se agachaban descalzas a lavar la ropa, los chamitos se echaban chapuzones y jugaban en las orillas. Pero a finales del siglo XIX, a Guzmán Blanco se le ocurrió que los caraqueños necesitaban drenajes, también se le ocurrió que el mejor desagüe para esos drenajes era el hermoso río que atravezaba la ciudad.

La tragedia ecológica de aquello la arrastramos hasta hoy. El Güaire no es sólo el río en el que confluye nuestra mierda, es también el depósito favorito de cadáveres de muchos asesinos profesionales. En sus alrededores han ocurrdo violaciones, asaltos, torturas. Inclusos a los "narradores urbanos" de Venezuela, les ha dado por ambientar allí algunas historias. En 1998 un escritor llamado Jorge Rodríguez ganó el Concurso Anual de Cuentos de El Nacional con un relato policial que trataba sobre un agente que debía investigar el asesinato de una chica ocurrido, sí, en las riveras del Gúaire. Ese joven escritor es hoy el flamante alcalde de la ciudad capital, y hasta donde sé, no tiene ninguna intención de cambiar la situación que ¿denunciaba? en su relato.

El Güaire es una metáfora brutal de la ciudad de Caracas. Como algo hermoso es destruído y convertido en pura mierda. Tal vez El Ávila sí pueda ser el ícono de la ciudad tal como está hoy: quemado y destruído. Al menos es más honesto con nuestro carácter, con lo que somos. Y esto lo digo sin ser caraqueño, pero como si lo fuera. Al final, los sanantoñeros somos caraqueños demasiado maricos para dormir donde vivimos.



En fin...



No sé por qué razón, pero ayer domingo me dieron ganas de ir a ver El Güaire. Llegué a las 07:40 am a Caracas, esperaba a una de mis mejores amigas para acompañarla al terminal de regreso a su casa. Y mientras la esperaba, bajé por la callecita que está a mano izquierda de la Arepería 24 horas. La calle de los hoteles, le dicen. La misma calle en la que otra buena amiga me fue a rescatar luego de que me robaran. Llegué a el puentecito y contemplé el panorama. A mano derecha tenía el imponente edificio de Ciudad Banesco. Al frente, pero mirando hacía arriba, tenía un ridículo anuncio de Movilnet, con el disfraz de Dame pa' Matala, invitándonos a no hablar por teléfono mientras conducimos. A mano izquierda una parejita salía abrazada, riendo, y con cara de haberse hecho de todo en uno de los hotelitos adyacentes. Y al frente, pero mirando hacia abajo, estaba el río marrón.

Frente a El Gúaire lloré. Disculpen la cursilería, pero se me aguaron los ojos. No les voy a contar por qué, confórmense con saber que yo, al igual que esta ciudad, también suelo destruir las cosas hermosas que tengo.

De todas formas, gracias a Héctor Torres y Ana Teresa Torres por la oportunidad que me brindaron el martes. En cuanto a la lectura, puedo decir que fue una gran noche, que la disfruté, y que más allá de las críticas o polémicas, siempre voy a estar agradecido por haber participado en la Quinta Semana de la Nueva Narrativa Urbana. Gracias a mis compañeros de mesa, Harold Mota y Carlos Patiño. Y sobre todo, muchísimas gracias al escritor Fedosy Santaella. Yo no merecía esos comentarios tan amables sobre mi relato. Y esto no lo digo ni por falsas modestias, ni por parecer cortez, ni un coño de su madre. Lo digo en serio, si algo me llevo de esa noche es la generosidad de Fedosy y el respeto con el que se refirió a mi escrito.

Sobre lo que vino después, sólo espero poder tan siquiera entender como hice para cagarla de esa forma.

Technorati Tags: V Semana de la Nueva Narrtiva Urbana, Love, Personal